Me voici avec un nouveau livre à vous présenter, un « beau livre », comme on dit mais qui mérite, en l’occurrence, plus que tout ce nom. Il s’agit de « Paris 1910-1940, une capitale au-dessus du volcan », aux Editions Nicolas Chaudun.

Ce livre offre à nos yeux une galerie de photographies, souvent inédites, issuse des archives de l’agence Roger-Viollet. Cette sélection de 200 portraits est présentée par Vincent Bouvet et, de la « Belle Epoque »  à l’Occupation, nous croisons ainsi les visages de tous les grands noms de ces « années folles » : Colette, Picasso, Louis-Ferdinand Céline, Danielle Darrieux, François Mauriac, Derain, Marcel Proust, Coco Chanel, Jean Marais, Mistinguett, Modigliani, Malraux, Aragon, Arletty, Joséphine Baker, Edith Piaf, Marcel Pagnol, Salvador Dali, Jean Cocteau, legroupe Dada, Claude Monet, Wassily Kandinsky, Maurice Chevalier, Antonin Artaud, Charles Trenet, Sacha Guitry, Marc Chagall, Prokofiev, Marguerite Yourcenar, Eluard, Fernandel et tant d’autres.

Je l’ai reçu  grâce à Vincent, des Agents Littéraires, ainsi qu’aux Editions Nicolas Chaudun, que je remercie tous deux, pour cette découverte qui m’en a mis plein les mirettes !

J’ai pris beaucoup de plaisir à lire et à contempler cet ouvrage car il nous offre un voyage au cœur de Paris, de son histoire, de ses bouleversements, dans lequel les images ont autant d’importance que le texte.  Chaque photographie est ainsi accompagnée d’une légende courte mais riche d’informations.

Le livre est divisé en chapitres aux noms évocateurs : Salonnard et Rebelles, Modernité, Bohème, Scène, etc. Au début de chacun d'entre eux, une double page reprend quelques informations historiques sur la période et ensuite, nous avons le plaisir de découvrir tout cela en photographies. Des portraits de personnages illustres, restés dans la Postérité ou pas, ainsi que des photos de la Ville, avec ses rues, ses Halles, sa jeunesse, etc.

Il est difficile de vous parler de ce livre de façon succincte car l’envie est forte de commenter toutes les illustrations. Alors, j’ai choisi de relever quelques instantanés, parmi tant d’autres, qui ont attiré mon attention : les mains d’Auguste Renoir déformées par les rhumatismes (auxquelles il avait fait attacher ses pinceaux pour pouvoir continuer à peindre), l’atelier de Piet Mondrian (Waouh ! Il vivait littéralement DANS son œuvre), Sonia Delaunay drapée dans un tissu de sa création (je la connaissais pour ses peintures TourEiffelesques mais pas du tout pour son travail dans le monde de la mode), Louis-Ferdinand Céline devant la Maison de Zola (il a l’air si paisible et inoffensif… quelle contraste par rapport à ses écrits), Joséphine Baker, grimaçant devant une sublime voiture d’époque, La Ruche, une vieille bâtisse qui abritait les grands talents de la peinture et de la sculpture des années 30 (Autant la photo que le sujet sont à tomber... cf. juste en dessous pour la voir!), Modigliani et ses amis peintres plaisantant à la sortie du Métro… moi qui voue une passion inconditionnelle à Modigliani (sa vie et son œuvre), j’ai contemplé ces photographies prises sur le vif avec grand intérêt (et émotion), son ami Moïse Kisling, dans une sublimissime photo sur laquelle on le voit griffonner dans un carnet, avec la cigarette à la main, entouré de pinceaux et de son modèle nu, Edith Piaf, tellement plus belle que l’image que m’avait laissée le film « La Môme », les danseuses des Folies Bergères, seins nus parmi les plumes et paillettes, Jean Gabin en 1930, l’air ténébreux et déjà  l’aura du monstre sacré (à voir de lui toujours les mêmes photos, j’en avais presque oublié qu’il avait été jeune un jour), Pablo Picasso, assis sur son lit et tellement plus beau que ce physique « porcin » véhiculé par de nombreux films, et enfin, une merveilleuse photographie du bureau de Paul Valery, avec une bibliothèque pleine à craquer, dans un fouilli ordonné.

La Ruche, 1930

La partie que j’ai préférée, sans aucun doute, est celle consacrée à la Bohème,  l’époque du Bateau-Lavoir, là où l'on pouvait croiser, à Montmartre, Picasso, Modigliani, Soutine, Max Jacob, Apollinaire, et tant d’autres artistes, passionnés et habités par leur art… C’est une époque très chère à mon cœur (ma préférée ?) et tout ce que je n’avais pu qu’imaginer jusque-là, a littéralement pris vie sous mes yeux. Un régal !

En outre, autant pas mal de portraits sont surannés, notamment dans la pose et la mise en scène (ce qui fait tout leur charme et leur intérêt), autant j’ai été étonnée de la modernité de certaines photographies, qui pourraient tout à fait prendre place dans les revues actuelles de Mode, comme, par exemple, un sublime portrait de Tamara de Lempicka ou celui de la superbe Danielle Darrieux.

En deux mots, un ouvrage que vous recommande, tant pour les magnifiques portraits que pour la multitude d’anecdotes et d’informations sur l’époque, et qui fera, sans aucun doute, un très beau cadeau à déposer au pied du sapin pour tous les amateurs d’histoire et de photographie.

Il y a quelques temps, je me suis inscrite sur le site "Les Agents Littéraires". Ce site a été créé en mars 2011, afin d'aider les livres des éditeurs indépendants et des auteurs auto-édités à se faire connaître grâce au Web. Il réunit aujourd’hui plus de 200 blogueurs contributeurs, pour une moyenne de 60 critiques publiées par mois. Si vous avez envie de participer à ce très joli projet, vous trouverez toutes les informations nécessaires par  ici. Je les remercie de la confiance témoignée en m'envoyant cet ouvrage.

Et donc, pour ce premier partenariat, j'ai reçu "Le roman de Djalil", de Djalil et Marie Hakem, récemment publié aux Editions L'Harmattan.

Ce livre nous conte l’épopée d’un homme, rescapé de l’épouvantable génocide arménien : une page sombre de l’Histoire intimement liée au destin personnel de Djalil. Une vie frappée par l’horreur, qui nous éclaire sur la barbarie des peuples, les luttes de pouvoir au Proche-Orient, et sa propre ascension sociale, de Mardin, à Alep, en passant par Antioche, Beyrouth ou Damas. On entend dans ce roman une seconde voix, celle de Marie, sa fille, qui ponctue chaque étape du récit de son père, de ses commentaires, ses propres souvenirs d’enfance, ses questionnements sur ses propres blessures, sur ses racines, et sur son amour pour un père longtemps repoussé.

Si, comme moi, vous ne connaissez rien du Proche-Orient et que vous avez besoin d’aller voir une carte du monde pour pouvoir situer l’Arménie ou la Syrie, ne vous dites PAS que ce n’est pas un livre pour vous. D’une part, parce qu’il n’est rien de plus agréable que de découvrir l’Histoire à travers le témoignage d’un homme et, d’autre part, parce qu’il y est question de sujets bien plus universels que les éléments historiques (et dramatiques) à proprement parler. Ce livre nous parle de l’importance des racines, de l’enfance, du besoin (ou du refus) de transmettre ses expériences de vie, de l’incompréhension entre les générations, des non-dits, du besoin de reconnaissance, de la douleur et des regrets face à la perte d’un être cher… des sujets qui nous touchent tous, à un moment ou à un autre de notre vie.

 Ce livre est donc bien plus que le témoignage d’un militaire ayant vécu le génocide du peuple arménien, la guerre 40-45, les guerres d’Algérie et d’Indochine. C’est avant tout le témoignage d’un homme, malmené par le Destin, rêvant de concrétiser ses ambitions, et d’être enfin « reconnu », à force de travail et de pugnacité. En effet, Djalil n’est pas de ceux qui s’apitoient, qui attendent, qui espèrent ou qui se laissent vivre, il est de ceux qui passent leur vie à forcer le destin. Comme le dit si bien Marie, sa vie est un concentré d’émotions sur fond de guerre permanente. (p. 146).

Après une préface très émouvante, ce livre est divisé en 7 chapitres durant lesquels Djalil nous conte les événements, souvent dramatiques, qui ont marqué sa vie : le génocide arménien, l’exil, l’enfance et l’adolescence en Syrie, la formation militaire, les premières affectations militaires, le mariage dans un contexte politique très instable, le retour à son école militaire et enfin, l’exil forcé vers la France. A la fin de chacun des chapitres, c’est sa fille, Marie, qui prend la plume pour nous parler de ses propres souvenirs, ou éclairer sous un autre jour, les événements contés par son père. De plus, plusieurs chapitres sont illustrés par des photographies, qui permettent au lecteur d’être encore un peu plus proche des protagonistes.

Le premier chapitre est celui qui m’a le plus chamboulée… Tout d’abord, l’écriture est simple, sans fioritures, Djalil Hakem va droit au but, et grâce à cela, le lecteur est sans cesse bousculé, hébété même, sans avoir le temps de s’apitoyer, en pouvant juste écarquiller les yeux. Quelle douleur d’imaginer ce petit Djalil âgé de 8 ans, accompagné de ses frères et sœurs, orphelins et livrés à eux-mêmes au milieu de ce déchainement d’horreur et de cruauté sans nom… Qui peut sortir indemne de ces événements ? Personne, pas même le lecteur bien au chaud sous son toit. On ne peut qu’être bouleversé par cette enfance brisée, ainsi que par les mots de sa fille, Marie, en fin de chapitre, qui nous livre des réflexions très intimes et universelles à la fois. Et le professeur que je suis, est encore bouche bée, et écœurée, de la quasi inexistence historique (dans les manuels) de ce génocide arménien, pourtant tout aussi dramatique et révoltant que la Shoah.

            Heureusement, le climat devient moins dramatique dans le second livre et, je me suis vraiment attachée à Djalil et à ses grands-parents, surtout à Georges, cet homme si bon et si courageux, comme sortant des Contes des Mille et Une Nuits, avec ses deux poignards à lames recourbées. Djalil se révèle également être un enfant plein de ressources, faisant les 400 coups avec son grand frère, Hanna, pour tenter de subsister dans la misère en Syrie.

            Je ne vais pas vous dévoiler le contenu de chacun des chapitres mais sachez que de manière générale, j’ai été emportée par le récit de la vie mouvementée de Djalil et je l’ai découverte avec beaucoup de plaisir et de tristesse à la fois. Même si je dois quand même avouer que les chapitres présentant uniquement des histoires militaires et des faits d’armes m’ont beaucoup moins passionnée, voire un peu ennuyée.

            J’ajouterai également, du côté des bémols, qu’un détail m’a gênée, voire agacée à plusieurs reprises : en effet, à la lecture des « Livres de Marie », on prend connaissance d’événements qui ne seront dévoilés que bien plus tard dans « Les Livres de Djalil » et j’ai trouvé dommage de ne pas laisser Djalil nous faire découvrir lui-même les coups du destin, plutôt que de les voir résumés 100 pages plus tôt.

            Mais de manière générale, j’ai apprécié cette lecture : j’ai été émue par Djalil, touchée par Marie, et ma gorge s’est serrée à de nombreuses reprises. D’ailleurs, Djalil n’est pas mon père, je n’ai aucun lien avec lui, mais en refermant ce livre, j’ai éprouvé du réconfort en sachant que ses Mémoires étaient enfin publiées et accessibles à tous, et j’ai eu l’étrange sentiment du devoir accompli,… ce qui montre à quel point je me suis immergée dans sa vie.

            Djalil Hakem repose aujourd’hui, auprès de son épouse, dans le Var, loin de sa terre natale, exilé pour l’éternité. Si j’en avais l’occasion, j’irais me recueillir sur sa tombe et je lui dirais combien ses mots et ceux de sa fille, dont il peut être fier, ont su toucher la parfaite étrangère que je suis. Et j’espère que, de temps en temps, les vents de la Méditerranée, emmènent auprès lui les senteurs de l’Orient, si cher à son cœur.

            Quant à vous, Marie-Antoinette Hakem, vous pouvez être fière de votre prénom (ainsi que votre frère ,du sien), fière d’avoir publié ces Mémoires (il n’est jamais trop tard, jamais), et fière de votre papa, qui ne fut ni un homme ni un père parfait… mais qui peut se targuer de l’être ?

« Ce qu’ils n’ont pas pu nous prendre », est un roman émouvant de Ruta Sepetys, dont je viens de tourner la dernière page, et qui m’avait été envoyé par les Editions Gallimard Jeunesse, que je remercie chaleureusement pour cette découverte.

Ce livre est consacré à une sombre page de l’Histoire, dont je n'avais jamais entendu parler : la déportation des populations baltes (Lituanie, Estonie, Lettonie), durant la Seconde Guerre Mondiale, organisée par Staline et les Soviétiques, peu avant la déportation des Juifs commandée par Hitler.

Lina est une jeune Lituanienne comme tant d'autres. Très douée pour le dessin, elle est sur le point d’intégrer une école d'art très réputée. Mais une nuit de juin 1941, des gardes soviétiques l'arrachent à son foyer. Elle est déportée, en Sibérie, avec sa mère, Elena, et son petit frère, Jonas, au terme d'un terrible voyage de plus de 10 semaines. Dans ce désert gelé, il faut lutter pour survivre dans les conditions les plus cruelles qui soient. Mais Lina tient bon, portée par l'amour des siens et son audace d'adolescente. Dans le camp, Andrius, dix-sept ans, affiche la même combativité qu'elle…

Alors que vous dire ? Que c’est une lecture difficile, émotionnellement parlant, tant la réalité décrite est insoutenable : l’incompréhension face à l’arrestation, l’interminable trajet en wagons à bestiaux vers la Sibérie, la perte des êtres chers, la violence physique et morale, la séparation, la famine, la mort, le froid, la crasse, la maladie, l’humiliation, la puanteur, les vexations, la tristesse, le désespoir, la peur,… et l’impuissance. Difficile de rester de marbre face à toute cette détresse.

On entre dans cette histoire dès la toute première ligne, et ce n’est pas une façon de parler « Ils m’ont arrêtée en chemise de nuit ». Je vous avouerai d’ailleurs qu’il ne m’a pas fallu 30 pages pour être submergée par l’émotion, retenant péniblement mes larmes, alors que les mots employés n’étaient on ne peut plus simples (et c’est ce qui fait leur force, selon moi) :

« On séparait les familles. Les enfants poussaient des cris déchirants. Les mères imploraient »

« Les quais étaient remplis d’ours en peluche orphelins »

Comme vous le voyez, aucun pathos, aucun trait forcé, pas de descriptions larmoyantes, juste la réalité, crue. Un style tout en retenue et en dignité, mais qui laisse deviner l’horreur et arrive à conter l’indicible, en mettant toujours en avant le courage et la force de caractère, plutôt que la résignation ou les lamentations.

Ruta Sepetys a également le mérite de rendre l’Histoire accessible à tous.  Bien loin des romans phares de cette époque, que sont notamment « Si c’est un Homme », de Primo Levi, ou « La nuit », d’Elie Wiesel, qui sont, eux, bien plus réflexifs et, par certains côtés, hermétiques.

En outre, les personnages sont très attachants (même les plus sombres), à commencer par Lina et sa famille : sa mère, Elena, une femme incroyablement forte, aussi « krasivaya » que sa fille, et toutes deux impressionnantes de volonté, solides et vulnérables à la fois ; puis le petit Jonas, un personnage qui m’a beaucoup touchée. Il y a également le Chauve, l’institutrice, Andrius et sa mère, tellement héroïque, à sa façon, Kretzky, Ulyushka (qui m'a particulièrement émue), Mme Rimas, etc. La force de ces personnages, c’est qu’ils ne sont jamais blancs ou noirs : ils ont leur part d’ombre ou leur part de bonté, c’est selon.

Le seul bémol, en ce qui me concerne, c’est la fin. J’aurais tellement voulu en savoir plus… beaucoup plus… Je ne veux pas déflorer votre lecture donc je ne peux vous dire explicitement ce qui m’a manqué mais juste que la fin est bien trop abrupte et manque cruellement d’informations, même si Ruta Sepetys nous offre un épilogue et des notes, qui apportent un éclairage historique très intéressant au roman.

D’un bout à l’autre de ce roman, derrière la combativité et l'espoir, résonnent des gémissements plaintifs, des cris de douleur, des soupirs accablés, des sanglots convulsifs, des larmes ravalées, des silences lourds de sens, … et ils ne s’estompent pas une fois la dernière page tournée...

Ma note :

Comme prévu, beaucoup moins de temps libre pour la lecture, pour cause de rentrée (scolaire, pas littéraire). Mais je viens enfin de refermer la dernière page de « Bye Bye Blondie », de Virginie Despentes. Même si c’est surtout pour sa couverture intrigante que je l’avais acheté, j’en avais également entendu beaucoup de bien. Et, en effet, c’est une histoire que j’ai  vraiment aimé découvrir.... ou vivre plutôt !

 "Bye Bye Blondie" en quelques mots : Gloria a été internée en hôpital psychiatrique. Contre toute attente, la punkette « prolo » y a rencontré Éric, un fils de bourgeois aussi infréquentable qu’elle ; ils se sont aimés comme on s’aime à seize ans. Puis la vie, autant que les contraintes sociales, les a séparés. Vingt ans après, à nouveau, leurs chemins se croisent…

Virginie Despentes nous dresse le portrait de Gloria, une femme blessée aux prises avec ses démons. Portrait insolite, tant par son contenu que par son style. C’est d’ailleurs par cet aspect que je vais commencer. Pas mal de lecteurs sont insensibles –voire allergiques-  au style de Despentes. Il est, en effet, très particulier : haché, cru, violent, brut… une langue brisée, tout comme l’héroïne dont nous partageons la vie durant ces 250 pages. C’est aussi parfois vulgaire (Virginie Despentes aime choquer avec ses « fourrer » ou autres « défoncer » et « baiser ») mais c’est tellement à propos pour parler de Gloria… Et, à vrai dire, je ne vois pas  comment le style pourrait être différent pour nous la décrire… histoire et langue -toutes deux violentes- ne font qu’un dans ce roman, et c’est certainement ce qui le rend aussi fort.

Pendant les 50 premières pages, on suit Gloria, à notre époque, trentenaire perdue dans sa vie, cassée, brisée, à fleur de peau, ultra agressive et violente, et surtout très paumée. Puis elle croise, par hasard, Eric, un amour de jeunesse, qui la replonge dans ses souvenirs et ses démons. S’en suit alors un long flash-back en 1986, quand elle avait 15 ans, qui nous éclaire sur les raisons du fiasco de sa vie, entre séjour en Hôpital Psychiatrique (des pages très fortes... "Comme s'il y avait des limites à la saloperie des dominants", comme le dit si bien Gloria), fugues,  400 coups, SDF, musique Punk Rock, petits larcins, Sex, Drugs and Rock&Roll.

Le personnage fort de ce roman, c’est bien sûr Gloria, tantôt exaspérante au possible, tantôt tout aussi attachante. Elle est blessée, enragée, abandonnée, sauvage… et tellement givrée. Elle toute entière habitée par la fureur et la douleur… Je l’ai trouvée poignante et j’ai aimé cette ambivalence de sentiments qui faisait que parfois, j’avais autant envie de lui mettre une paire de gifles afin de la faire taire que de la prendre dans mes bras, pour atténuer quelque peu sa souffrance.

C’est une histoire à la fois trash et romantique, pleine de désespoir mais toujours avec une lueur d’espoir et qui mêle sans cesse la beauté et la laideur, des personnages, mais surtout de notre monde.

C’était mon premier roman de Virginie Despentes, mais ça ne devrait pas être le dernier !

Ma note :

Sachez également que Virginie Despentes a adapté ce roman au cinéma et que les deux rôles principaux sont tenus par la sublime Emmanuelle Béart et la sulfureuse Béatrice Dalle (en effet, le rôle d’Eric a été remplacé par celui de Francès, une femme). Le tournage a commencé au début de l’été donc à voir bientôt sur nos écrans !

"Délicieuses pourritures" est un roman qui se trouve dans ma PAL depuis des mois et que je me suis finalement décidée à lire. Et je dois bien avouer que je ne m'attendais pas à cela.

L'histoire se déroule dans un campus féminin, dans la Nouvelle-Angleterre des années 1970. Gillian Bauer, vingt ans, brillante étudiante de troisième année, tombe amoureuse de son charismatique professeur de littérature, Andre Harrow. Celui-ci a décidé de faire écrire et partager en classe à ses élèves leur journal intime. Et gloire à celle qui offrira son intimité en pâture! Anorexie, pyromanie, comportements suicidaires... un drame se noue...

Dès les premières lignes de ce petit roman (126 pages), on se retrouve plongé dans une atmosphère assez lourde et mystérieuse. Nous côtoyons, au coeur des vieilles maisons d'époque 18ème siècle de ce campus, des étudiantes passionnées d'art, et surtout de poésie. Dans cette université, un professeur retient toutes les attentions, Andre Harrow : il subjugue ses étudiantes à coups de regards appuyés, de lectures suggestives, et de discours libertaires. Il sait la fascination qu'il exerce sur elles et il en joue.  

Peu à peu, un jeu malsain s'instaure. Toutes attendent désespérément un regard, un sourire, un compliment. Et de là, vont naître rivalités, jalousies, mesquineries, mal-être... certes propres à leur âge, mais décuplés en raison de l'aura du professeur.

Tour à tour charmeur, ténébreux, tyrannique et condescendant, il exige toujours davantage de ses étudiantes, il veut qu'elles se livrent dans leurs écrits, qu'elles se mettent à nu, qu'elles parlent de leur intimité, de leurs blessures. Il n'a de cesse de leur répéter "d'aller plus profond, de chercher la jugulaire".  Et elles finiront par trouver cette jugulaire... et même par la trancher à vif, la laissant vomir tout son sang caillé sur elles, naïves étudiantes énamourées.

Vous le comprenez, à un moment, l'histoire dérape. Et elle devient de plus en plus malsaine,  dérangeante, voire glauque au possible... créant à la fois la répulsion du lecteur mais aussi sa curiosité.

Dans ce roman, de nombreux personnages sont troublants, tant du côté des professeurs que des étudiantes. Même un perroquet anodin finit par devenir inquiétant à son tour. Et puis il y a la flamboyante Dorcas, la sculptrice, que l'on imagine au début comme une espèce de Pablo Picasso au féminin en raison de ses excentricités. Mais qui se révèlera bien plus que cela.

Quant à l'écriture de J.C. Oates, je l'ai vraiment appréciée. Elle oscille entre grâce et sensualité mais elle sait également être tout à fait dérangeante et tranchante, pour nous faire ressentir l'atmosphère au plus profond de nous-même.

Pour vous exprimer mon ressenti général sur cette lecture, je vais me servir d'une des scènes du roman, dans laquelle Janis Joplin est en fond sonore. J'ai trouvé ce choix très pertinent car, au bout du compte, "Délicieuses Pourritures" est comme cette chanteuse : à la voix tellement particulière, envoutante et dérangeante à la fois. Une voix qui grince... tout comme cette histoire.

C'est un livre qui ne se lit pas, c'est un livre qui se ressent. Il vous remuera, il vous tordra le ventre. Vous aimerez ou vous détesterez, il n'y aura pas de juste milieu, j'en suis persuadée.

Ma note :

Note personnelle : à tous ceux qui ont fréquenté l'ULG, Dorcas m'a furieusement fait penser à un de nos professeurs par bien des aspects. Je ne la nommerai pas, par respect pour elle mais j'espère que vous m'enverrez un MP pour me dire à qui vous avez pensé durant votre lecture !

Voilà un roman que j'ai acheté uniquement en raison de sa couverture, que j'avais trouvée tellement poétique. Elle avait un je-ne-sais-quoi de TimBurtonesque ! 

 "La mécanique du cœur" est un petit livre (156 pages) à part. Il ne ressemble à aucun autre. Quoique. Mais j'y reviendrai plus tard.

Voici le résumé. Edimbourg, 1874 : le jour le plus froid du monde. Lorsque Jack naît, son cœur gelé se brise immédiatement. La sage-femme le remplace par une horloge et le sauve. Depuis lors, il doit prendre soin d'en remonter chaque matin le mécanisme. Mais gare aux passions ! Le regard de braise d'une petite chanteuse andalouse va mettre le cœur de Jack à rude épreuve... (Amazon).

Je vous le disais, un conte tout à fait étonnant !

Alors, qu’en dire ?

Dès les premières pages j’ai été transportée dans un Ailleurs, un autre Univers, que je pouvais voir et entendre, tant l’atmosphère créée est forte.

Néanmoins, plutôt que de m'attarder sur l’histoire, je préfère vous parler des personnages tellement insolites :

• Little Jack : un garçon étonnant qui, en lieu et place de sang, a de la poésie et du rêve qui coulent dans ses veines, et dont le cœur fait « tic-tac bo-boum tic-tac bo-boum ».

• Miss Acacia, la petite chanteuse andalouse : ce qui m’a surtout marqué dans ce personnage, c’est combien on sent l’inspiration de Mathias Malzieu : cette petite Andalouse, C’EST Olivia Ruiz. A chaque description, j’avais l’impression de la voir sur scène : ses cheveux, ses mimiques, son petit nez et ses petits seins, sa grâce mêlée de maladresse... le tout saupoudré de son côté "flamenco". Vraiment, même si je n’avais pas su qu’elle était la compagne de l’auteur, je l’aurais, sans aucun doute possible, reconnue. A part cette ressemblance frappante, ce n'est pas un personnage que j'ai particulièrement apprécié.

• Madeleine : un personnage haut-en-couleur. C’est un peu « Doc » (Retour vers le Futur) au féminin. Elle peut soigner le cœur de Jack à l’aide d’une Pince Monseigneur d’une main, tout en le caressant de son autre main en fredonnant sa berceuse hip-hop « "Love is dangerous for your tiny heart" (par ici).

• Le vieil Arthur, qui a la colonne vertébrale  qui rouille, et toujours en train de chantonner son « Oh When the Saints » ( par ici ou la version de Malzieu lui-même par là).

• Anna à la jambe de bois, garnie d’une porte-jarretelle et Luna, à l’œil de verre en quartz, les 2 prostituées Dalidiennes (néologisme créé pour l’occasion)

• Un hamster au nom… particulier =D

• Georges Méliès, un horloger-prestidigitateur et Docteur Love à ses heures perdues

• Jack l’Eventreur himself !

Et encore bien d’autres !

Et même si ces personnages semblent aussi éloignés les uns des autres, ils ont cependant un point commun. En effet, Jack n’est pas le seul à avoir le cœur cassé. Tous ses compagnons d’aventure ont eu aussi la mécanique du cœur enrayée, et c’est ce qui contribue à les rapprocher et à les lier les uns aux autres, afin de créer un univers tellement homogène.

Venons-en maintenant aux choses qui fâchent : l’histoire qui nous est contée dans ce roman. Si j’avais fait mon billet à la fin du chapitre 7 (p. 88), je vous aurais dit que ce livre était "un petit bijou de tendresse", "une œuvre originale à la Tim Burton", "un Magasin des Suicides d’un autre genre", tant j’ai vu se construire devant mes yeux ébahis et séduits ce merveilleux univers. Mais...

Malheureusement, dès le 8^ème chapitre, le mécanisme se grippe un peu (désolée pour la métaphore douteuse). Les 7 chapitres suivants décousent, petit à petit, l’atmosphère magique qui avait été magistralement créée dès les premiers mots. En effet, dans ces 70 dernières pages, les rebondissements manquent de cohérence, les dialogues sont un peu trop nombreux et longs, et le propos devient  beaucoup plus terre à terre, avec des préoccupations tellement…. humaines... Quel dommage… Quant à l’épilogue, qui nous dévoile ce qu’il advient de chacun des personnages, il tombe un peu à plat et ne parvient pas à renouer avec la magie des débuts.

En ce qui concerne la langue de Malzieu, elle est pleine de poésie et de finesse et on sent tout le travail qui a été fourni pour créer ces merveilleuses et insolites expressions imagées (« J’ai voulu n’en faire qu’à mon cœur »). Cependant, petit bémol, toutes ces comparaisons et métaphores inédites finissent parfois par alourdir son style, et par ralentir l’action.

Pour terminer sur une note positive, j’en reviens à ce que je disais en début de billet « Ce roman ne ressemble à aucun autre. Quoique ». En effet, durant la lecture de ces 80 premières et extraordinaires pages, un nom s’est imposé à moi : Benjamin Lacombe (un merveilleux illustrateur français… le meilleur selon moi, rien que ça !). A chaque image décrite par Malzieu, je l’imaginais sous le pinceau de Lacombe. J’en suis même venue à me dire « Il faut que lui écrive un email, je suis sûre que cet univers le séduira ». En fait, j’étais en retard d’une guerre (je l’ai appris ce matin par une amie) : Benjamin Lacombe a déjà collaboré à cette œuvre, il a réalisé la SUBLIMISSIME couverture de la traduction anglaise du roman.Jugez-en par vous même !

Alors, même si je n’ai aimé qu’une moitié de ce roman, il faut reconnaitre à Malzieu cet immense talent de faire naitre des tableaux tellement enchanteurs, sans pinceaux, mais uniquement à partir de mots.

Ma note :